più se fa sciapo quello che sta fora,
come un'immagginetta che scolora
quanno l'origginale vedo e sento.
Er celo, er sole, er mare, er monte, er vento
so' belli si ma io nun vedo l'ora
de ferma' er tempo, che respiro ancora,
pe tuffamme ner centro der portento.
Quello che trovo nun se po spiegallo
sorgente de meccaniche infinite
che perdi solo tempo a riccontallo.
Perché qui attorno c'è solo un telone
che riflette le immaggini sbiadite...
Io cerco da indò viè la proiezzione.
Armando Luciani - 20/02/2016
