Er tempo bussa, e poi ribbussa forte:
se fa sentì, nun passa zitto zitto.
Perchè nun se vo mai sentì sconfitto:
vo strillà forte e fa morì la morte.
Ma l'anime profonne se so accorte
che è sfiato de paura: è fiato fritto
de uno che scantona e vo fa er dritto,
ma nun ce la po fa a scanzà la sorte.
Er tempo, come ogni creazzione,
ha da fenì, perché nun è immortale:
chi cià un inizzio, cià 'na soluzzione.
Ma l'anima è immortale e sa già tutto:
quanno che se purifica dar male,
rimette a posto er maledetto frutto.
Armando Luciani - 22/02/2022
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